警笛声从四面八方涌来。林当带着特警冲进剧场时，看到的是戏剧性的一幕：刘水良靠在王座上，手里攥着染血的匕首，张恪勤蜷缩在他脚边，白脸油彩混着鼻血，活像个惨败的小丑。

“他给我注射的药......”刘水良看着秦明，眼神终于有了焦距，“能维持多久？”

“神经阻断剂的时效是八小时，”秦明按住他流血的手掌，“你早就该疼了。”

刘水良笑了，那是秦明第一次在他脸上看到真正的表情：“原来疼起来......这么好。”他望向穹顶缝隙里透出的晨光，“我父亲坠楼那天，也是这样的晴天。他其实想跟我说对不起......我知道的。”

张恪勤被拖出剧场时突然挣扎，对着秦明大喊：“你以为这是终章？戏剧的魅力就在于——”他被警棍击中后颈的瞬间，仍扯着嗓子嘶吼，“——永远有安可！”

晨光中，秦明捡起张恪勤的金丝眼镜，镜片裂痕里映着舞台上的狼藉。刘水良被抬上担架时，偷偷往他手里塞了张纸条。展开来看，是用鲜血写的短句：“第七根音柱里，有你要的答案。”

三小时后，秦明在乐池音柱里找到个铁盒，里面是刘水良父亲当年的医疗事故报告，签名栏被篡改过的笔迹下，赫然盖着省话剧团的公章。林涛看着报告，突然想起什么：“老秦，你记不记得张恪勤的笔记里写过‘终章献给未完成的剧目’？他说的不是杀人，是......”

“是让真相登台。”秦明合上铁盒，阳光穿过剧院破洞的穹顶，在报告上投出明亮的光斑。刘水良和张恪勤的双重人生，终究是被扭曲的剧本，但此刻，真正的终章不是审判，而是让被掩埋的真相，在阳光下获得重生。

一周后，省话剧团旧址被改造成戏剧博物馆。在“冷门剧团历史”展区，秦明看到了“审判者剧团”的专题柜：褪色的戏服、泛黄的台本，还有刘水良最后那出未完成的手稿，标题是《致所有观众的道歉信》。

林当递来杯热咖啡：“张恪勤被判了死刑，刘水良因为协助破案，可能会减刑。”她指着玻璃柜里的靛蓝色脸谱，“你说戏剧和现实的界限，到底在哪儿？”

秦明望着窗外的车水马龙，想起刘水良在拘留所里说的话：“其实我早就想停下，只是不知道该怎么从戏里走出来。”他啜了口咖啡，苦涩在舌尖散开：“或许真正的审判，从来不是用脸谱划分善恶，而是学会在光里，承认自己曾走过黑暗。”

博物馆外，五月的槐花开得正盛。秦明的手机突然震动，收到条未知号码的短信：“秦法医，下一场戏的观众席，永远为真相留着座位。”发件人署名是“Z.Q”，末尾附了个笑脸符号，像极了舞台幕布上的褶皱。

他抬头望向湛蓝的天空，嘴角微微上扬。作为法医，他永远不会成为戏剧的主角，但他知道，在真实的剧场里，每一个被解剖的细节，都是最震撼的台词。而属于张恪勤们的剧本，终将在法律的聚光灯下，迎来真正的终章。

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